¿Quién es Pat Robertson? Perfil de Pat Robertson 1994

Jesús lo hizo rico. La Coalición Cristiana lo hizo poderoso. A continuación, quería ser nada menos que presidente.

Este artículo apareció originalmente en la edición de noviembre de 1994 de Esquire. Para leer todas las historias de Esquire que se hayan publicado, actualice a All Access.

Era mediodía, lo que significaba que era hora de la reunión de oración diaria en Christian Broadcasting Network. Estas reuniones se llevan a cabo en el estudio de televisión de CBN y, a excepción de los técnicos que monitorean los equipos de transmisión, todos los miembros del personal deben asistir. Dado que Pat Robertson acababa de regresar de un retiro religioso, ese día en particular había un revuelo de anticipación en la sala llena de gente.

Robertson, vestido como siempre con traje y corbata, pero con sus botas de vaquero proporcionando una declaración sutilmente desenfadada, se paró al frente del plató principal del estudio. Es un hombre alto, de complexión poderosa, guapo a pesar de sus orejas de bote, el cuello corto y una cierta joroba nixoniana en los hombros. Si bien las cosas que dice pueden parecer a veces duras, desconcertantes, incluso trastornadas, el propio Robertson tiene una manera afable y reconfortante. No apesta a parque de caravanas. Su origen, por el contrario, es aristocrático. Habla con las suaves cadencias del caballero de Virginia.

"Cada año, al menos durante la última década, le he dicho al Señor: '¿Qué clase de año va a ser?'", dijo Robertson a los empleados reunidos al describir el patrón de sus retiros. "Cada año, el Señor me ha dicho: 'Será un buen año para el mundo'". Pero en este último retiro, continuó Robertson, la naturaleza del mensaje cambió. "Le pregunté al Señor, '¿Qué pasa con este año?' Y no obtuve la misma respuesta. Obtuve una respuesta diferente. Y él dijo: 'Será un año de dolor y derramamiento de sangre que no terminará pronto, porque el mundo se está desgarrando y mi reino se levantará de las ruinas de la misma.'"

Pero Robertson aseguró a sus seguidores que no tenían motivos para temer. Dios había dicho que les haría saber cuándo terminaría el mundo. Sin ninguna advertencia, ningún evento, independientemente de cuán calamitoso sea, debe considerarse apocalíptico. Una mañana a principios de los años setenta, continuó Robertson, encendió su radio en una habitación de hotel de Dallas para enterarse de que el presidente Nixon había desmantelado la defensa aérea sobre Houston como parte de una emergencia militar.

El primer pensamiento de Robertson fue que esto era todo; el final finalmente había llegado. Su segundo pensamiento fue: ¿Por qué no sabía nada al respecto?

Después de todo, Dios había prometido la debida notificación. “Así que me arrodillé y dije: 'Señor, ¿qué está pasando?' Y abrí mi Biblia en el Libro de Amós, y en el Libro de Amós, decía: '¿Permite el Señor algo sin revelarlo a sus siervos los profetas?' y yo dije: 'No, no lo hace'. Y él dijo: '¿Te revelé algo?' Le dije: 'No, no lo hiciste'. Él dijo: '¿Revelé algo a alguno de tus amigos?' Dije que no.' Él dijo: 'Bueno, no está pasando nada'. Y, efectivamente, no pasó nada".

Esa reunión de oración en particular tuvo lugar el 1 de enero de 1980. En los años intermedios, mientras esperaba el final en cualquier momento, Robertson se postuló para presidente, sufrió una derrota humillante que casi llevó a CBN a la bancarrota, construyó una organización política formidable a partir de los restos de la campaña. , y, además, amasó una inmensa fortuna personal. Durante todo ese tiempo, nunca ha renunciado ni a su escenario apocalíptico ni a su pretensión de tener algún tipo de prioridad espiritual con Dios.

Con el surgimiento de la Coalición Cristiana de Robertson como la fuerza organizativa dominante en el Partido Republicano, las preguntas sobre las verdaderas creencias religiosas de los teleevangelistas —preguntas que nunca fueron completamente respondidas— han asumido un significado político renovado. La coalición ahora controla el aparato del Partido Republicano en al menos seis estados, incluidos Texas y Florida. Aunque se cree ampliamente que la percepción de intolerancia religiosa en la convención republicana de 1992 contribuyó a la derrota de George Bush, los conservadores cristianos enviarán más delegados a la convención de 1996 que a la última.

Algunas personas, incluido Herbert Titus, a quien Robertson despidió el año pasado como decano de la facultad de derecho de la Universidad Regent de CBN, creen que el propio Robertson se está preparando para postularse para presidente en 1996. Robertson lo niega, y uno de sus críticos más severos está de acuerdo. "Pat Robertson nunca va a ser presidente, y él lo sabe", dice Barry Lynn, jefe de Estadounidenses Unidos por la Separación de la Iglesia y el Estado. "Pero sí cree que puede ser el hacedor de reyes. Ningún republicano cree que Clinton pueda ser reelegido en el 96, y Robertson quiere elegir al próximo presidente".

En un aparente esfuerzo por hacer que esa ambición sea más aceptable para el resto del país, en el último año Robertson moderó su retórica (ahora apoyará a los republicanos a favor del aborto) y buscó forjar una alianza "pro-familia" con los negros no evangélicos. , hispanos y católicos. Pero no está nada claro cuán genuinos son realmente los nuevos puntos de vista moderados de Robertson. La "red más amplia" que él y sus colegas ahora dicen que quieren lanzar bien puede ser una artimaña poco sincera, una variación de las tácticas "sigilosas" que usaron con mucho éxito a principios de los noventa.

Por supuesto, no se puede contar con el propio Robertson para una explicación sincera. En una transmisión reciente de su programa de televisión, The 700 Club, discutió la analogía del Nuevo Testamento sobre la futilidad de arrojar perlas a los cerdos: "Jesús dijo que no saquen perlas delante de personas que no tienen discernimiento espiritual, porque se volverán alrededor y lastimarte. He visto que me lo han hecho una y otra vez reporteros incrédulos. Así que simplemente no uso lo que se llama lenguaje espiritual cuando hablo con reporteros seculares. Simplemente no pueden manejar [eso]".

Robertson, el líder religioso más poderoso del país, es un hombre de extraordinarios logros y extraordinarias contradicciones. Le gusta presentarse a sí mismo simplemente como un hombre piadoso en un mundo impío, un humilde ministro perseguido por "intolerantes anticristianos". Pero incluso su propia esposa lo acusó una vez de ser un "loco religioso" con "tendencias esquizoides". Otros lo han llamado, a su vez, psicótico, profeta, cínico, charlatán, empresario, genio de la radiodifusión. Si bien es indudable que es brillante en lo que hace, nadie puede ponerse de acuerdo sobre qué es eso.

"¡Alguien con problemas de próstata está siendo sanado por el poder de Dios! ¡El poder de Dios ha sanado una infección de la vejiga!"

Es el cierre de otro episodio de El Club 700. Pat Robertson se sienta en uno de los tres platós del estudio de CBN, una habitación del tamaño de un granero lujosamente decorada. Bancos de luces klieg en masa llenan el techo por encima de la audiencia en vivo.

En el set con Robertson están sus coanfitriones, Terry Meeuwsen, una ex Miss América, y Ben Kinchlow, un hombre negro de mediana edad que esculpe su cabello blanco como la nieve en un copete modificado. Robertson toma la mano de Terry. Ella sostiene la mano de Kinchlow. Los tres tienen los ojos bien cerrados. Robertson está orando en voz alta, y mientras ora, los mensajes de Dios aparecen espontáneamente en su mente y los repite en voz alta. Son mensajes para la gente que los ve en la televisión. Se ocupan de las hemorroides y las venas varicosas, las vesículas biliares y la psoriasis, la neuralgia, los sabañones, la fiebre, la gota: una verdadera crónica jacobea de dolencias y moquillo.

Cuando Robertson ha repetido todos los mensajes enviados a través de él, se vuelve hacia Kinchlow y le dice: "Ben, tienes algo que decir".

"Alguien tiene un problema en la parte interna del muslo", declara Kinchlow. "Dios está sanando ese problema ahora mismo en el nombre de nuestro Señor Jesús".

"Alguien más tiene un problema de esófago", dice Terry. "Y tienes problemas para tragar. El Señor te lo va a curar".

"¡Alguien está orando ahora mismo por $25,000!" dice Robertson. "Dios va a suplir tu necesidad".

Cuando la sesión de oración llega a su fin, Robertson dice: "Amén". Entonces abre los ojos. "Donde quiera que estés, llama, por favor". Con eso, el número para llamar para contribuir con The 700 Club aparece en la pantalla.

Más de treinta años de llamamientos tan notables: "Al verlos, se le puede perdonar por pensar que Pat es solo otro charlatán religioso", dice Skipp Porteous, del Instituto de Estudios de la Primera Enmienda en Great Barrington, Massachusetts, le han permitido a Robertson construir un imperio. . Actualmente, sus operaciones se encuentran en una serie de edificios de ladrillo neocoloniales con techos de pizarra a dos aguas frente a un centro comercial en la pequeña ciudad costera de Virginia Beach, Virginia. Consisten en la organización sin fines de lucro CBN (ingresos de 1993, $140 millones); Regent University (dotación, $154 millones); International Family Entertainment, el holding con fines de lucro (ingresos de 1993, $208 millones) que posee, entre otras cosas, Family Channel, Mary Tyler Moore Entertainment y Ice Capades; y varios otros negocios, incluido Founders Inn, un hotel y centro de conferencias libre de humo y alcohol que cobra noventa dólares por noche.

Estas operaciones han hecho a Robertson—quien se suscribe a lo que se conoce como el "evangelio de la prosperidad", por el cual Dios derrama riquezas sobre aquellos a quienes favorece—extremadamente rico. Su salario anual y su bonificación al frente del IFE ascienden a $435.000 (que, como le gusta señalar, es bajo para un ejecutivo de radiodifusión). Sus 3,1 millones de acciones de la empresa valen 50 millones de dólares. Vive en el campus de CBN, en una gran mansión de ladrillos construida con las ganancias de las ventas de sus libros. Los caballos árabes que le gusta coleccionar pastan en un potrero contiguo.

La casa está rodeada por una pared de ladrillos. Más allá se encuentra una valla de madera, y más allá, una valla electrónica que, si se rompe, convoca a un guardia. Un túnel subterráneo permite a Robertson caminar hasta CBN sin salir. La seguridad puede parecer algo exagerada para un hombre de fe, pero en 1990 recibió una carta bomba. Y en 1991, un hombre con antecedentes de comportamiento psicótico rompió las puertas por la noche y disparó contra un guardia de seguridad.

En cada episodio de The 700 Club, los 1,5 millones de espectadores están invitados a llamar y confiar sus problemas a los "consejeros de oración" de CBN sin cargo. Algunos de los que llaman están en momentos de crisis, algunos están en dolor físico, algunos simplemente necesitan un poco de tranquilidad. Los consejeros de oración, que trabajan en cubículos alfombrados de gris en una habitación de techo bajo en el segundo piso de la red, les ofrecen "guía cristiana". Cuando visité la sede en agosto, dos de las consejeras de oración, la mayoría de las cuales eran mujeres jóvenes, estaban cantando en un auricular de teléfono. Otros tomaron mensajes de oración para colocarlos en una canasta en la capilla de CBN, donde el personal ora por ellos. "No están allí para brindar asesoramiento psicológico real", dijo Carolyn, la guía turística. "En su mayoría tratan de animar a la gente o referirlos a la Biblia".

Aunque los consejeros de oración brindan consuelo genuino, también representan una máquina de hacer dinero efectiva. Un letrero pegado a las paredes de los cubículos de los consejeros dice, SIEMPRE REPITA DELETRAR TODO EL NOMBRE Y LA INFORMACIÓN DE LA DIRECCIÓN A LA PERSONA QUE LLAMA. Los nombres de las personas que llaman van a la legendaria lista de correo de CBN. Luego, se puede invitar a las personas que llaman a unirse al Club 700 (por veinticinco dólares al mes) o al Club 1,000 (por ochenta y cuatro dólares al mes). También se les pide, de vez en cuando, que hagan contribuciones a proyectos especiales.

La Pascua pasada, por ejemplo, Robertson envió una carta solicitando una donación de "cien dólares o más por encima de su donación regular" para permitir que CBN transmita una caricatura de Hanna-Barbera de una hora, The Easter Story. "¡Millones de jóvenes escucharán el evangelio, y estamos creyendo por decenas de miles de decisiones para Cristo!" Robertson escribió.

Pero no todo el dinero recaudado se destina necesariamente a esos proyectos especiales. Una declaración en letra de imprenta al final de la carta decía: "Todos los fondos se utilizan para proyectos designados y para el ministerio mundial de CBN de acuerdo con Esdras 7: 17-18". Ese pasaje bíblico dice: "Para que puedas comprar pronto con este dinero becerros, carneros, corderos, con sus ofrendas de harina y sus libaciones, y ofrecerlos sobre el altar de la casa de tu Dios, que está en Jerusalén. Y todo lo que te parezca bien a ti y a tus hermanos hacer con el resto de la plata y el oro, que hagan conforme a la voluntad de tu Dios".

Christian Broadcasting Network revela muy poco sobre sus finanzas. En 1992, renunció a Better Business Bureau después de no cumplir con los estándares de la oficina para organizaciones sin fines de lucro, y se negó a unirse al Consejo Evangélico para la Responsabilidad Financiera, una organización que monitorea los ministerios evangélicos en busca de fraude. Pero el informe anual de CBN revela que en 1993 gastó $15 millones en gastos generales y otros $15,5 millones en recaudación de fondos; las contribuciones ascendieron a $91 millones.

Un principio del evangelio de la prosperidad es que aquellos a quienes Dios ha bendecido con riquezas deben expresar su gratitud contribuyendo generosamente a obras de caridad cristianas. Entonces CBN corteja a los grandes donantes. Los miembros de su Departamento de Planificación Financiera Cristiana, a quienes se les paga mediante un sistema de bonificación, según The Virginian-Pilot, han recaudado mil millones de dólares en posibles donaciones al persuadir a los seguidores de Robertson para que hagan donaciones benéficas en sus testamentos.

Pero los desafortunados también necesitan contribuir a organizaciones benéficas cristianas como CBN, ya que, según la lógica del evangelio de la prosperidad, una forma de ganar el favor de Dios, y la riqueza que lo acompaña, es a través de la generosidad. "Si tiene problemas financieros, lo más inteligente que puede hacer es comenzar a regalar dinero", dijo Robertson.

Y así, el dinero, de los ricos y los pobres, los atribulados y los felices, los agradecidos y los desesperados, fluye hacia las arcas de CBN a una tasa aproximada de $240,000 por día, o $10,000 por hora. Según Gerard Straub, un exproductor de Robertson que escribió el libro Salvation for Sale, "Teníamos un pequeño almacén vigilado sin identificación cerca de nuestra sede que recibía las donaciones diarias que llegaban a Virginia Beach de todo el mundo. El volumen de el correo era tan abrumador que la oficina de correos nos había asignado nuestro propio código postal. Las bolsas de dinero, tanto en efectivo como en cheques, se tiraban en una cinta transportadora que transportaba su carga útil por delante de docenas de personas, que abrían cada carta".

Curiosamente, no hay iglesia en el campus de CBN. Aunque Robertson es miembro de la Iglesia Bautista Freemason Street, hace años que no asiste. "Es aburrido. No me gustaba ir allí", le dijo a un entrevistador en 1987. "¿Qué tal eso?" Pero no hay duda de la devoción religiosa de Robertson. Estudia la Biblia todas las mañanas durante una hora, ora a diario y conversa regularmente con Dios. En sus relatos de estas conversaciones, emerge una personalidad divina distinta. El Dios de Robertson es irascible, sardónico, poseedor de cierta vena irónica. También es extremadamente astuto. Dios, dice Robertson en su autobiografía, Shout It from the Housetops, le dijo cuánto pagar por la pequeña estación de televisión desaparecida en Portsmouth, Virginia, con la que comenzó su teleministerio: "'Señor', me oí orar, 'si quieres que me haga cargo de esa estación, dime cuánto costará.' Inmediatamente me vino a la mente una cifra. Eran 37.000 dólares". En 1969, cuando Robertson estaba negociando la compra de un nuevo equipo de televisión, un ejecutivo de RCA llamado Ed Tracy le preguntó cuánto podía gastar.

“Esperé. Entonces el Señor habló, 'No superes los $2.5 millones.'

"'Ed', dije, 'nuestro límite máximo es de $2.5 millones'".

Según una encuesta de Gallup de 1986, el 36 por ciento de los estadounidenses tienen este tipo de conversaciones con Dios de forma regular. Y parece seguro decir que están representados de manera desproporcionada en el campus de CBN. Los empleados de CBN y Regent University, a quienes se puede escuchar orar en voz alta en las pequeñas salas de oración que se encuentran en muchos de los edificios, deben ser no solo cristianos, sino también cristianos nacidos de nuevo. Y aunque Founders Inn es una operación con fines de lucro y, por lo tanto, en opinión de algunos, debería prohibirse el uso de prácticas de contratación discriminatorias, su formulario de solicitud de empleo pide a los candidatos que "expresen brevemente su testimonio cristiano". El testimonio debe incluir, según la forma, "(1) Mi vida antes de recibir a Cristo. (2) Cómo me di cuenta de mi necesidad de Cristo. (3) Cómo llegué a Cristo. (4) Mi vida desde que recibí a Cristo. ."

La mayoría de los que trabajan en el campus de CBN son pentecostales. Creen en la interpretación literal de la Biblia, en los milagros y en hablar en lenguas. Robertson ha descrito cómo, mientras oraba fervientemente después de que su hijo Tim se recuperara de la fiebre, "me di cuenta de que mi forma de hablar era confusa. Estaba hablando en otro idioma. Algo en lo más profundo de mí había recibido una voz y el Espíritu Santo me había proporcionado las palabras. Era consciente de los sonidos, pero no eran de mi propia creación. Sonaba más como una especie de dialecto africano".

Se puede argumentar que la capacidad para este tipo de experiencia religiosa intensa —una convicción, para usar la frase de William James, en "la realidad de lo invisible"— es genética. La selección natural favorecería a los nacidos con un gen que los predispone a las emociones religiosas, ya que tales emociones los harían menos propensos a desesperarse ante la adversidad o el dolor. Y la intensa convicción religiosa es un rasgo de la familia Robertson.

Robertson se crió en Lexington, un pueblo tranquilo y elegante en las montañas de Virginia. Su padre fue el Senador A. Willis Robertson, quien presidió el Comité Bancario del Senado en los años sesenta. Sin embargo, los dos abuelos de Pat eran ministros, y su madre, Gladys, era tan devota que su esposa, Dede, inicialmente la consideró una "fanática religiosa".

De niño, Robertson no mostró signos de temperamento religioso. Ir a la iglesia era, como él dice, "principalmente social, no espiritual", y dejó de hacerlo cuando se fue de casa, primero para asistir a una escuela preparatoria militar, luego a la Universidad Washington and Lee y luego, en 1951, para servir con los marines en Corea.

Robertson se divirtió mucho durante esos años. Paul Brosman, un amigo marino que más tarde se convirtió en profesor en la Universidad de Tulane, dijo en una declaración jurada que mientras estuvo en Corea, Robertson "se metió con prostitutas" y en un momento "estaba muerto de miedo porque tenía gonorrea". Robertson siempre ha negado los cargos de Brosman, pero ha reconocido que se entregó al "vino, las mujeres y las canciones" antes de que "Jesucristo entrara en mi vida".

Cuando terminó su gira militar, Robertson se inscribió en la Facultad de Derecho de Yale, pero después de graduarse, reprobó el examen de la barra y, con algunos amigos, comenzó una pequeña empresa que producía componentes electrónicos. Su madre, una mujer solitaria que permaneció en Lexington mientras su esposo estaba en Washington, le escribió a Robertson "cartas largas, complicadas y, a menudo, sermoneadoras" sobre Dios. "Tiré las cartas a un lado", confiesa.

Eventualmente, su madre lo convenció de cenar con Cornelius Vanderbreggen, un rico evangelista de Filadelfia. Durante esa comida, mientras untaba mantequilla en un panecillo mientras Vanderbreggen le preguntaba sobre su fe, Robertson experimentó por primera vez a Dios como una presencia vívida. Al día siguiente, tiró el desnudo de Modigliani que colgaba en su sala de estar, tiró todo el whisky por el desagüe —Dedé, a quien también le gustaba beber, trató sin éxito de detenerlo— y se dispuso a convertirse en ministro.

Dede, una EDE católica romana de Ohio, al principio estaba bastante consternada por este giro en la vida de su esposo. "No me importa que vayas al ministerio, pero todo esto de 'salvar' es demasiado para mí", le dijo. Particularmente inquietante para ella fue la insistencia de su esposo en que si sentía que Dios le estaba diciendo que hiciera algo, no tenía más remedio que obedecer, sin importar cuán inconveniente o ridícula pudiera parecer la orden. Cuando los Robertson tuvieron un hijo pequeño y Dede estaba embarazada de siete meses, Pat decidió pasar un mes en un retiro religioso en Canadá. Su esposa le rogó que no fuera. "Simplemente no es normal que un hombre abandone a su esposa y la deje con un niño pequeño cuando ella está esperando un bebé en cualquier momento, mientras él se va al bosque a hablar con Dios", le dijo. "Dios no le dice a la gente que haga cosas así. Al menos, mi Dios no lo hace".

"Este es Dios quien me está ordenando", explicó Robertson. "No tengo otra opción." En el campamento, Robertson recibió una carta de su esposa. "Por favor, vuelve", escribió. "Te necesito desesperadamente". Robertson oró pidiendo ayuda y luego abrió la Biblia al azar. Interpretó el pasaje que le llamó la atención como una señal de que debía quedarse. "No puedo irme", le escribió a su esposa. "Dios cuidará de ti."

Un par de años más tarde, mientras Dede visitaba a su familia en Ohio, Robertson, quien acababa de graduarse del seminario, oró a Dios para que lo guiara sobre su futuro y luego abrió la Biblia. Se encontró con este pasaje en Lucas: "Vende todo lo que tienes y da limosna". Al día siguiente, sin informar, y mucho menos consultar, a su esposa, vendió todos sus muebles y se mudó a una casa parroquial en los barrios marginales Bedford-Stuyvesant de Brooklyn. "Oh, Pat, ¿qué has hecho esta vez?" Dede sollozó cuando se enteró.

En ese momento, Dede creía que Robertson se había convertido en un fanático. "Reconozco las tendencias esquizoides cuando las veo, y creo que estás enfermo", le dijo. Ella misma se negó a someterse a la disciplina religiosa. Un día, cuando los Robertson todavía vivían en la casa parroquial de Bed-Stuy, el "anciano presidente" ordenó a todos que se bañaran. "Tengo voluntad propia", respondió Dedé. "No soy uno de tus esclavos".

"La rebelión de Dede me molestó", reconoce Robertson. Pero finalmente, ella expresó su "disposición a someterse a mi liderazgo espiritual", y él se despertó una noche y la encontró arrodillada a los pies de la cama y cantando de manera incomprensible. "Parecía francés, pero sabía que eran lenguas, y sabía que ella estaba alabando al Señor". Su esposa se había convertido en una "loca religiosa" como antes creía que él era. Y su desobediencia voluntaria se desvaneció.

Desde el principio, el padre de Robertson había despreciado mucho los planes de su hijo para un ministerio televisivo. Para su sorpresa, tuvo tanto éxito que su hijo pudo ayudarlo durante su campaña de reelección de 1966. Pero Pat, que había sido picado por las burlas de su padre, no hizo nada. Dios, dijo, se lo prohibió, porque aunque su padre todavía asistía a la iglesia, Jesucristo no era para él la figura que todo lo consumía que debía ser. "Sentí que podría haber ayudado a mi padre, pero el Señor se negó rotundamente a dejarme". El senador perdió la carrera por poco más de seiscientos votos. "Sabía que la derrota de mi padre era del Señor, porque su alma era mucho más importante que su antigüedad en Washington".

En la primera edición de su autobiografía, que salió a la luz en 1972, Robertson escribió que Dios le había dicho: "No puedes vincular mis propósitos eternos al éxito de ningún candidato político". Pero cuando Robertson volvió a publicar el libro durante su campaña presidencial de 1988, la línea había desaparecido. Dios había venido a favorecer la participación política. "Tomé esta decisión [de postularme] en respuesta a la inspiración clara y distinta del espíritu del Señor", dijo Robertson en 1987. "Sé que esta es su voluntad para mi vida".

Con un gasto de 22 millones de dólares, Robertson venció a George Bush en el caucus de Iowa, pero quedó cuarto en el Súper Martes. Su campaña había sido perseguida por la acusación del excongresista Pete McCloskey, un veterano condecorado de la Guerra de Corea, de que Robertson había usado la influencia de su padre para evitar el combate. Si bien atribuyó su decisión de correr a Dios, explicó su retiro de la carrera en términos más seculares. "La política no es divertida. CBN es divertida", le dijo a un reportero.

La candidatura presidencial de Robertson en 1988 fue el único desastre en una carrera definida de otro modo por cálculos astutos y exitosos. Casi destruyó CBN. La cantidad de hogares que veían The 700 Club, que Tim Robertson había presentado mientras su padre estaba fuera, disminuyó en un 56 por ciento. Las contribuciones cayeron en $ 70 millones. Como resultado, CBN tuvo que recortar su presupuesto en $34 millones y despedir a 645 trabajadores. Cuando Robertson regresó, la proporción de tiempo aire que The 700 Club dedicó a recaudar dinero aumentó del 20 al 44 por ciento.

El final de los años ochenta fue un período confuso para Robertson también por otras razones. En pocas palabras, los acontecimientos hicieron estragos en su comprensión de la conspiración global. RJ Rushdoony, un teólogo cristiano más conservador que Pat Robertson, ha escrito: "La visión de la historia como una conspiración... es un aspecto básico de la perspectiva del cristianismo ortodoxo". Gary North, otro ministro cristiano conservador, explica que "la conspiración sobrenatural de Satanás es la conspiración; todas las demás conspiraciones visibles son simplemente resultados de esta conspiración sobrenatural".

Robertson siempre ha compartido esta visión de la historia como una conspiración satánica. Durante años, consideró a los comunistas como las principales fuerzas satánicas en la escena global. En 1980, profetizó una guerra, posiblemente nuclear, dentro de unos años entre la Unión Soviética y los Estados Unidos en el Medio Oriente. Había predicho que destruiría los campos petrolíferos y provocaría el colapso económico mundial. Cuando los regímenes comunistas de la Unión Soviética y Europa del Este se desintegraron de manera relativamente pacífica, dejó de lado ese escenario.

Necesitaba uno nuevo, y el llamado de George Bush a un "nuevo orden mundial" después de la guerra del Golfo de 1991 se lo proporcionó. Al año siguiente, Robertson publicó su libro El Nuevo Orden Mundial, en el que rastreó la frase hasta la Orden de los Illuminati del siglo XVIII. La sociedad secreta de "ateos y satanistas" estaba comprometida con "la elevación al liderazgo mundial de un grupo de 'adeptos' o 'iluminados' cuidadosamente seleccionados".

Los Illuminati, explicó Robertson, penetraron en la orden masónica y la familia de banqueros Rothschild, provocaron la Revolución Francesa, inspiraron a Karl Marx y organizaron el asesinato de Abraham Lincoln. Hoy, escribe Robertson, los Illuminati controlan todo, desde el Consejo de Relaciones Exteriores y el Banco de la Reserva Federal hasta el movimiento de la nueva era. "Robertson no me recuerda tanto a nadie como a Lyndon LaRouche", dice Edmund Cohen, autor de The Mind of the Bible Believer.

De hecho, en quizás el pasaje más extraordinario de The New World Order, Robertson escribe: "Bien puede ser que hombres de buena voluntad como Woodrow Wilson, Jimmy Carter y George Bush, que sinceramente quieren una comunidad más grande de naciones que vivan en paz en nuestro mundo, están llevando a cabo la misión sin saberlo y pronunciando las frases de una cábala muy unida cuyo objetivo es nada menos que un nuevo orden para la raza humana bajo el dominio de Lucifer y sus seguidores".

En el libro, Robertson también pronosticó el caos económico, una profecía que repitió ese año en su boletín, "Pat Robertson's Perspective", prediciendo una "implosión de la deuda" en 1992. valor, las empresas débiles se van a la quiebra". Curiosamente, al mismo tiempo que hacía estas terribles predicciones, estaba planeando una oferta pública inicial de acciones de su propia empresa, una oferta que le permitiría acumular una fortuna impresionante.

Robertson, que no es más que innovador, fundó Family Channel en 1977 como una división de CBN. La primera red de televisión por cable básica que se transmite por satélite, su objetivo principal era llevar la programación religiosa de Robertson a un mercado nacional. Para llenar el tiempo restante, también transmitió viejas películas y programas de televisión orientados a la familia como Father Knows Best y The Waltons. Para 1989, Family Channel se había vuelto tan rentable que amenazaba el estado de exención de impuestos de CBN.

Así que ese año, Robertson, su hijo Tim y John Malone, el fundador de Tele-Communications, Inc., el operador de cable más grande del país, emprendieron una compra apalancada clásica de Family Channel. Malone aportó $ 45 millones, Robertson y su hijo invirtieron un total de $ 183,000 y su corporación fantasma emitió CBN $ 250 millones en deuda convertible. "[Robertson] en realidad se acercó a nosotros", dijo Malone en su testimonio ante el Comité Judicial del Senado el año pasado. "[Él] dijo: 'Si haces una inversión en mi canal, podré reestructurarlo, sacarlo de la iglesia, pagarle a la iglesia por el canal y conservar el formato'".

Lo bueno que fue este negocio para los Robertson se puede ver en el hecho de que en la LBO, compraron 1,5 millones de acciones de una variedad especial de las acciones ordinarias de la empresa a 2,2 centavos por acción. En la oferta pública posterior en 1992, las acciones se valoraron en quince dólares la acción. El mismo año en que Robertson había profetizado una agitación en el mercado de valores, él y su hijo convirtieron su inversión de $183,000 en acciones por un valor de $90 millones.

Robertson defiende enérgicamente el trato. Pero los críticos se han quejado de que usar contribuciones caritativas hechas a una organización exenta de impuestos para crear una empresa lucrativa y luego venderte esa empresa a ti mismo es, aunque legal, descaradamente poco ético. Al presentar un proyecto de ley el año pasado que, como él mismo lo expresó, restringiría tales "autonegociaciones", el congresista de California Pete Stark atacó a la LBO de Robertson y dijo: "Los activos acumulados por organizaciones que disfrutan de un estatus de exención de impuestos están siendo asaltados a través de ciertas transacciones comerciales". ."

En el otoño de 1990, Ralph Reed, exorganizador político de Jesse Helms, trabajaba como director de Christian Coalition. Helms estaba en medio de una carrera reñida para retener su escaño en el Senado. Reed tuvo acceso a las encuestas de seguimiento que, poco antes de las elecciones, mostraban al senador ocho puntos menos. "Pat me llamó y me dijo: 'Tenemos que entrar en acción'", dijo Reed más tarde a un reportero.

En cinco días, la Coalición Cristiana había realizado 30.000 llamadas telefónicas y distribuido unas 750.000 guías para votantes, supuestamente panfletos no partidistas que indicaban las posiciones de los candidatos sobre una variedad de temas. Muchos de los folletos se colocaron en los parabrisas de los automóviles estacionados en los lotes de la iglesia durante los servicios. Helms ganó por cien mil votos. “La prensa no tenía idea de lo que estábamos haciendo”, dijo en ese momento Jude Haynes, director regional del sur de la coalición. "Pero funcionó".

Robertson formó la coalición en 1989 a partir de las listas de personas que habían apoyado su candidatura presidencial. Se propuso tomar el control del Partido Republicano "recinto por recinto", como diría Reed. Al mismo tiempo, habiendo aprendido en 1988 que muchos votantes retrocedían ante los candidatos que defendían abiertamente una agenda cristiana, los miembros de la coalición se postularon para juntas escolares y concejos municipales desde Nueva York hasta California sin revelar su verdadera afiliación. "En los círculos republicanos, nunca mencione el nombre Christian Coalition", declaró un manual publicado por el capítulo de Pensilvania de la coalición.

Este enfoque tipo Illuminati para tomar el control en secreto funcionó al principio. Con poca atención pública, sesenta y seis conservadores religiosos ganaron varios cargos locales en San Diego en 1990. "Es como una guerra de guerrillas", explicó Reed a un reportero.

Pero una vez en el poder, los candidatos de la Coalición Cristiana en San Diego revelaron su verdadera agenda: ciencia de la creación en el aula, educación sexual basada en la abstinencia, y como resultado, la derecha cristiana perdió cuarenta y uno de cuarenta y dos contiendas locales dos años después. Como el mensaje estrechamente sectario de la Coalición Cristiana, la guerra de guerrillas tenía sus límites.

Así que Robertson abandonó ambos. Al mismo tiempo, lanzó una campaña para presentar todas las críticas hacia él como producto de la "intolerancia anticristiana". "Somos víctimas del desprecio, la calumnia y el ridículo", ha escrito. “Pronto, me temo, sin la intervención de Dios, nuestras protestas pueden parecer intolerantes. Cuando eso suceda, y sucederá, podemos esperar el mismo trato que los judíos experimentaron en la Alemania nazi”. En otras palabras, son los cristianos mismos los que están amenazados por la opresión, no aquellos con quienes difieren.

Mel White tiene una visión algo diferente. White, el decano de la Iglesia de la Comunidad Metropolitana en Dallas, escribió el libro de campaña de Robertson en 1986 y llegó a conocerlo bastante bien. White es cristiano evangélico y homosexual. Durante años luchó contra su orientación sexual. Finalmente, decidió aceptarlo, y la primavera pasada publicó la historia de su saga, Stranger at the Gate.

En entrevistas de radio durante la gira de su libro, los presentadores de los programas invitaban con frecuencia a un miembro de Christian Coalition a aparecer para contrarrestar las opiniones de White. Una y otra vez, cuando se planteó la cuestión de la posición cristiana sobre la homosexualidad, el miembro de la coalición admitió tener la creencia de que los actos homosexuales debían ser castigados con la muerte. Este reconocimiento se hizo siempre más con tristeza que con ira. Pero el castigo estaba estipulado en la Biblia, en Levítico 20:13: "Si un hombre también se acuesta con un varón como con una mujer, ambos han cometido una abominación; ciertamente han de morir". los mandamientos expresan la voluntad de Dios, deben ser obedecidos. ¿Quién iba a hacer el castigo? "Eso es para las autoridades civiles", le dijo un hombre a White. “Es por eso que necesitamos elegir más buenos hombres de Dios”.

El propio Robertson nunca ha abogado por matar homosexuales. Pero se ha pronunciado sobre el tema.

“Tienes un país lleno de homosexuales, personas que viven juntas fuera del matrimonio, que se dedican a la embriaguez, la fornicación, la adicción a las drogas, el crimen y la violencia”, dijo en esa reunión de oración de 1980. "Ahora, ¿qué vamos a hacer con esa gente?"

Robertson hizo una pausa. "¿Vas a matarlos a todos?"

Se rió levemente ante esta idea, luego continuó. "¿Vas a ponerlos en la cárcel? ¿Cómo vas a hacer cumplir la justicia en ellos?"

Como sugiere esta noción de "hacer cumplir la justicia", Robertson, a pesar de toda su charla sobre los cristianos y Jesús, parece más atraído por el Antiguo Testamento que por el Nuevo. Su Dios es el Dios colérico y violento de las tribus de Israel, uno perpetuamente enfurecido por el comportamiento abominable de sus hijos desobedientes, uno siempre al borde de destruirlos a todos.

El propio Robertson, inmerso en los oscuros libros de Jeremías y Ezequiel, hambriento de señales y revelación profética, tiene, a pesar de todo su ministerio electrónico, muchas de las características de una figura del Antiguo Testamento. Una ira crítica, golpeada por el sol y llena de piedras en su desolación, lo posee. Lo conmueve la perspectiva de una muerte inminente. Y debido a que escucha la voz de Dios, todo lo que requiere de sí mismo es obediencia a esa voz. Por eso parece una persona tan desintegrada, una figura anterior a Freud, anterior incluso a la Ilustración. A pesar de toda su oración y meditación, nunca parece examinar sus propias suposiciones, para tratar de reconciliar sus propias contradicciones.

Mientras que Mel White está alarmado por el movimiento político que ha construido Robertson, Bill Clinton y sus ayudantes esperan que el televangelista se postule para presidente. Cuando un informe del encuestador de Clinton, Stanley Greenberg, se filtró a The New York Times en agosto, la mayor parte de la atención se centró en su recomendación de que a los demócratas del Congreso les iría mejor en las elecciones intermedias distanciándose de Clinton. Pero igualmente interesante fue que un mayor número de los encuestados estaban más preocupados por la derecha religiosa que por cualquier legislación supuestamente "anti-familia" que los demócratas pudieran impulsar.

Como eso sugiere, la Coalición Cristiana bien puede tomar el control del Partido Republicano solo para condenarlo al tipo de marginación nacional que los delegados de McGovern infligieron al Partido Demócrata en 1972. es precisamente lo que lo hace tan desagradable para el gran público. Pero, en la paradoja que define su posición política, en la medida en que diluye su mensaje para expandir su atractivo, corre el riesgo de alienar su esencia. Como un espejismo del desierto, Robertson y la derecha religiosa cobran gran importancia desde la distancia, pero retroceden a medida que se acercan. Siempre amenazantes pero siempre periféricos, bien pueden estar, en términos políticos, condenados a una eternidad de Devenir.

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